Nossa casa era feita de madeira não-tratada e por isso, depois de certo tempo, as janelas não fechavam. Pela várzea aberta que ficava, um morcego rompeu o nosso lar. Eu gritei. Para que assim ele soubesse que eu estava lá. Eu gritei porque assim eu poderia dizer que tinha motivos para gritar. Com o ruído agudo que turvava o ambiente ele enloqueceu. Não pude fazer nada. As telas, posteriores, vieram exteriorizar isto: a cela. Você do outro lado da rua me esperava na porta, mas nunca quis entrar.